Le Livre de Signes
À ma mère.
Je suis, comme Wittgenstein (je ne dis pas cela pour me mesurer avec lui; d'ailleurs nous sommes différents sur tout le reste - la différence entre nous est si grande qu'elle pourrait pour un peu se transformer en indifférence; pour lui c'est plutôt le piano et Saint-Augustin), extrêmement obsédé par le démonstratif. C'est peut-être l'indice, qui sait?, d'un certain sentiment de culpabilité.
L'érudition, mes enfants, rend stérile.
Pourquoi diable ai-je souvent l'impression qu'"amour" n'est qu'un lapsus d'"humour"?
L'unique question qu'il faudrait poser à quelqu'un (à n'importe qui, ne serait-il que pour ne pas perdre le temps): À quel niveau d'être êtes-vous? Du reste, c'est ce qu'on devine de toute manière, après une observation plus ou moins longue.
Cela a fait date, c'est pour ça peut-être qu'il date maintenant.
Un cheveu est tombé juste au moment le plus intéressant de la conversation qu'il avait avec son ami le cheveu d'à côté.
Parfois le malheur chez nous est à tel point lourd que même notre verre d'eau prend la forme d'une pyramide dont la goutte tout au-dessus est l'oeil du sphinx invisible.
Pas plus qu'on ne tire sur deux pipes à la fois, on n'aime jamais deux femmes identiques en même temps.
Le Jules César de Shakespeare: de la fierté poussée jusqu'au dernier degré, d'où un certain soupçon d'une grande lâcheté. Et il apparaît aussi en tant que spectre.
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